Le mot de la fin

Mon réveil n’a pas sonné. Je saute du lit à la douche, confonds le savon et l’après-shampoing, essaie trois paires de pantalon, me rappelle que je suis en retard et cours à l’arrêt de bus en culotte.

Je rougis, me déteste une fraction de seconde mais monte malgré tout. Les regards sont braqués sur moi tandis que le mien ne quitte plus le sol. Je détourne les yeux pour contourner les leurs et attrape au passage mon reflet dans la vitre. Je n’ai plus un cheveu sur la tête.

Ça ne me surprend pas vraiment, en revanche j’ai une paire de boucles d’oreille en forme de coccinelles qui ne m’appartient pas mais pendouille sur des lobes qui eux m’appartiennent.

Je ne comprends pas, passe à autre chose en dépassant le sosie de Johnny Hallyday pour descendre du train. La gare ne me dit rien. Je me suis tr