Madame... pardon, Monsieur
angélique eggenschwiler
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le mot de la fin
Elle a fait tomber vingt francs, sur le trottoir, là, à vos pieds. Elle ne les a pas vus tomber. Vous la rattrapez, courez à sa hauteur: «Madame, Madame… attendez!» Il se retourne. Barbu, viril, vexé. Dites, ça vous arrive de mettre les pieds dans le plat? D’hésiter, d’offenser? Dites, ça n’arrive pas qu’à moi?
Comme ce samedi soir au restaurant: je récupère les copines à la gare de Fribourg. Tournée de bises, on me présente Maël: deux yeux magnifiques sous un capuchon trop large. Seulement, il y a comme un malaise que notre arrivée sous les lumières crues de la brasserie ne lèvera pas. Maël est imberbe, des épaules menues, des mains délicates. Seulement, Maëlle a les cheveux courts et deux kilos de training qui dissimuleraient le plus avantageux bonnet. Je passe discr&egr