Le mot de la fin

Le diagnostic est tombé: infection urinaire. Plus de peur que de mal, mais à cet âge, c’est assez pour vous clouer dans un lit d’hôpital. Chambre 303, au fond du couloir à gauche. Vous traversez l’étage avec un estagnon d’eau bénite et une boîte de chocolats. Le couloir est encombré de tintébins et de patients hagards qui vous appellent Monique en vous demandant des nouvelles de Matthieu.

Chambre 303. Vous reconnaissez votre petite nonagénaire emballée dans ses draps façon Wrap à la sauce piquante. Elle ne vous remet pas. Le choc, la fatigue sans doute, l’âge peut-être. C’est toi Cécile? Pas vraiment, mais l’essentiel est ailleurs. L’essentiel c’est comment vas-tu? Les infirmières s’occupent bien de toi? Tu manges au moins? Elle ne se souvient pas, de vous, d’elle-m&eci