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Juste avant l’arrivée de la couleur

A cet âge-là, la pluie ne mouille pas vraiment nous dit notre chroniqueuse, pas plus que les larmes. © Alain Wicht/Archives
A cet âge-là, la pluie ne mouille pas vraiment nous dit notre chroniqueuse, pas plus que les larmes. © Alain Wicht/Archives

Angélique Eggenschwiler

Publié le 18.01.2022

Temps de lecture estimé : 3 minutes

Le mot de la fin

Dans ma tête, ma maman a toujours eu trente-sept ans. Et ma grand-maman cinquante-huit. Ce n’est que récemment que je me suis aperçue qu’elles avaient toutes deux cessé de vieillir en même temps, en 2001. Pourquoi 2001? Aucune idée. Il ne s’est rien passé cette année-là, à part peut-être les attentats les plus meurtriers du siècle, sinon rien à signaler.

C’est peut-être simplement le moment où je me suis rendu compte que ma maman, ma grand-maman, comme d’ailleurs le reste du monde, avait un âge. Peut-être simplement le moment où j’ai compris qu’il y avait un reste du monde et que celui-ci ne s’arrêtait pas au périmètre du bus scolaire. Et vous savez quoi? Je me serais bien passée de cette information. Que vouliez-vous que je fasse de 40 000 km de circonfé

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