Le mot de la fin

On a eu l’impression de griller sous le soleil tout l’après-midi, mais là, à l’approche du petit village, on se rend compte qu’il fait presque frais et qu’on a bien fait de prendre un pull. Les voitures sont garées n’importe où sur le bord du chemin mais on finit par trouver une place où l’on ne dérangera pas trop.

La tente blanche aux armatures métalliques trône au milieu du champ. Le programme de la soirée et le menu sont inscrits au feutre bleu sur un panneau de guingois qui pourrait bien se casser la gueule.

A l’entrée, on vend des billets de tombola et, pour un franc, on peut tenter de deviner le poids du jambon, mais on se dit qu’on essaiera plus tard.

On trouve un bout de table libre, entre les gens qui mangent et ceux qui parlent fort. On opte pour l’entrecôte. Erreur, elle est rest&eac