Le mot de la fin

Elle était couchée, recroquevillée dans ce lit et j’ignore si elle le voyait. On sentait sa respiration racler dans ses poumons de petite fille en souffrance. Chaque seconde était un combat. Elle tremblait un peu, inspirait, gémissait, expirait. «Une maladie rare et évolutive», m’a dit le papa qui lui tenait la main...

Il me souriait alors que je partais faire quelques pas avec ma gamine dans les couloirs. Il a dit: «J’espère que vous sortirez bientôt.» Je me suis tourné vers lui sans qu’un mot franchisse ma bouche. J’aurais tant voulu lui souhaiter la même chose, mais ça aurait semblé indécent de le dire. Oui, j’en étais là, la main de ma fille dans la mienne, à me demander quand nous verrions le bout de notre tunnel.

Je maçonnais l’avenir pour supporter le présent et je ne voulais simplement pas croire que certains n’ont même plus d’espoirs où diluer leurs peurs. Je l’observais presque sans le vouloir, ce Monsieur, ce père, choisir attentivement l’or