Une fois par décennie, je m’en vais serrer la main de mon médecin – c’était encore en cette époque insouciante où on osait tout, on se serrait la main aussi chez le médecin, s’il vous plaît –, lâcher un petit billet par solidarité avec cette profession en voie de disparition, et accessoirement subir un contrôle général. Huit heures à jeun, bonjour, salle d’attente, prise de sang, tension, faites aaaaaaahhhhhh et voilà, plus qu’à attendre les résultats. Un matin, mon téléphone sonne. Une demoiselle – je ne sais pas si on a encore le droit de dire demoiselle – m’annonce que mes résultats sont bons, mais... puis un silence tout empli de malaise s’installe et vient la question: «Au fait, vous buvez beaucoup?» Moi: «Oui beaucoup d’eau, pourquoi?» Re-silence... Et après avoir tenté une pirouette – j’imagine un triple lutz piqué –, elle me dit: «Ah mince ce n’est pas votre fiche que je suis en train de lire.» Se faire traiter à tort d’alcoolo, le matin à jeun, même si c’est à l’heure de l’