Il arrive que les gens s’en aillent pour de bon, laissant derrière eux des pièces inhabitées et des descendants habités de chagrin. Il faut alors se défaire de ce qui était leur univers et par là même d’une partie du sien, accepter une enfance qui s’en va, faire d’un lieu de vie si familier un banal état des lieux. Mais avant, il faut ranger les poses à jamais figées sur des photos même pas jaunies, les dessins colorés des enfants devenus grands, la vaisselle ébréchée du dimanche et les larmes sur les joues poussiéreuses. Mais il y a aussi les rires en évoquant la valse des jouets à travers les couloirs, les glissades en chaussettes sur le parquet ciré, les courses de voitures en métal à l’origine des marques sur le même parquet. Il y a également ces mouchoirs en papier disposés dans toutes les pièces comme pour cueillir délicatement les émotions vécues dans chacune d’elles. Et il y a finalement cette vie, omniprésente, qui poursuit sa route, habitée de lumière et de petits mouchoir