Un été, alors étudiante, j’avais décroché un emploi pour un mois dans un petit supermarché au fin fond d’une vallée valaisanne. Impossible de rentrer chez moi le soir, je suis condamnée à loger sur place. A 19 ans, ça ou être exilé sur une île de la mer de Barents, c’est kif-kif. Pour les coups de fil éplorés au bon ami, il y a la cabine téléphonique du village. Manque de bol, je passe systématiquement après le vacher du coin, qui sature la boîte d’odeurs délicates. Un jour, c’est le branle-bas de combat. Le congélateur du magasin tombe en panne, nous nous empressons de caser les surgelés un peu partout pour éviter les pertes. La patronne m’envoie au chalet, mettre des glaces à l’abri de la chaleur. Tirant un des tiroirs, je tombe nez à nez avec une tête de chamois. L’animal, enfin sa caboche, me fixe dans le blanc des yeux, imperturbablement gelé. Mon cœur rate un battement, je cours au magasin. «Evidemment! Il faut congeler les animaux avant de les empailler.» Evidemment… ARM