J’entends parfois au coin d’un bar ce genre de remarques: «C’est pas possible de découvrir qu’on a été agressé vingt ans après, c’est une mode tout ça!» Je ne fais alors aucun effort pour m’immiscer au sein de la conversation.

Dans la cacophonie ambiante, on ne discerne plus bien les voix, on juge son interlocuteur avant même de l’écouter… Mais une image m’a titillé l’esprit… quelques gestes avaient traversé les décennies dans le plus parfait silence.

Depuis mes 15 ans, je n’avais jamais repensé à Monsieur M. J’en avais presque oublié le nom. Et s’il m’est revenu, c’est peut-être qu’au gré des titres de presse, des accusations qui s’accumulent, chacun ausculte son passé avec un peu plus d’attention que d’ordinaire, à la recherche de scories oubliées.

Monsieur M. ouvrait la porte des vestiaires et jetait un œil

Monsieur M. était un prof de gym, un bellâtre grisonnant qu’on n’aimait pas trop. Un type assez fier, assez cinglant, assez méprisant pour qui pein