Le mot de la fin

C’était il y a quarante ans. Aux environs de midi, un cri retentit dans une aile de l’hôpital. C’est un midi de septembre dans une clinique neuchâteloise et c’est le cri d’un nouveau-né. La sage-femme dépose alors trois kilos de pleurs et de promesses sur le ventre de la jeune maman épuisée.

Au même instant, à des dizaines, des centaines ou peut-être des milliers de kilomètres de la maternité, une poule pond un œuf.

C’est une poule du Wisconsin. Ou peut-être de l’Oberland bernois. Peu importe, elle pond. Un œuf fécond. Et trois semaines plus tard, il s’en extrait quelques grammes de poule fermière.

De l’autre côté de l’Atlantique, la jeune maman allaite son bébé. Il est blond encore, beau déjà.

Le poussin, lui, gra